Et un téléport, un!

Les deux combattants se retrouvèrent transportés dans les cieux (non non, ils ne rencontrent pas l'extase). Ozymandias tant qu'il avait encore l'initiative, en profita pour tenir ce discours à Deadpool :

"Ecoute, insecte, tu étais sur le point de perturber un rituel très important, celui de la transmutation d'un Cavalier de l'Apocalypse. Si tu étais un tant soit peu avisé, tu aurais compris que tu devais toi-même passer par ce procédé. Mais le destin que tu as choisi en va autrement. Stupide, stupide mercenaire! Tu aurais pu déambuler fièrement sous les armes du clan Akkaba! Au lieu de quoi tu vas continuer ta vie insignifiante de trop bon public télévisuel... A moins que mes mortelles mains n'en décident différemment!"

Le scribe lança un uppercut spectaculaire dans la mâchoire inférieure de Arme-X n°2, tandis qu'ils chutaient inexorablement en direction du sol. Ozymandias pour lui n'avait rien à craindre, ce corps survivrait à une chute même d'une telle hauteur.

Deadpool, pas très content que l'on se serve de ses amres contre lui, se rua sur le scribe et profita du joli uppercut qu'il venait de lui envoyer pour lui décocher un bon coup de pied dans le ventre.
Il en profita pour reprendre son dispositif de téléport.

"désolé, mais être le chien de quelqu'un, j'aime pas." lui lança-t-il avant de se téléporter ailleurs......

[ ailleurs]

... Deadpool avait disparu et sa ceinture téléportrice avec lui. Mais il savait qu'il devait en être ainsi. C'est comme ça que les oracles en avaient décidé. Après une chute plutôt brutale, il put émerger des décombres qui entâchaient maintenant une très ancienne demeure. Les araignées en avaient fait leur domaine, et un réseau de toiles encombrait couloirs et escaliers. L'odeur était désagréable, mélange de poussière et de moisissures.

"Ainsi, c'est tout ce qu'il reste de l'ancienne maison du Clan Akkaba de Londres... Fils d'Apocalypse, votre temps n'était pas terminé..."

Sa langue lâchait ces mots avec regret, et sa voix amère continua de marmonner des choses sur la grandeur passée des membres du Clan, que tout cela était arrivé par la faute de Dracula et de la mégalomanie d'Apocalypse, et que si on l'avait laissé s'occuper des affaires du Clan, le monde serait aujourd'hui bien différent. Vraiment il était nostalgique de cette époque, et de toute cette atmosphère brumeuse et opiacée des faubourgs du Londres du dix-neuvième siècle. Une poignée de poussière dans la main, il laissa lentement ses doigts en tamiser toute la matière. Le renouveau viendrait. Les dieux ne pouvaient pas l'abandonner ainsi.
Il rejoignit une petite pièce moite et obscurcie, de son pas lent et inexorable comme l'Histoire elle-même. Il put décrocher l'ancien téléphone et composer un numéro apparemment anodin.

"Frederick Slade? Nous avons quelques nouvelles affaires à traiter."

Un sourire craquela sa vieille face de granit alors que ses plans commençaient à prendre forme dans l'esprit du scribe millénaire...

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